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Narrativa nella categoria Poesia

Archivi per la Categoria: Poesia

Nella storia umana la poesia nasce prima della scrittura – è l’arte più nuda, ha bisogno solo di voce e parole. E’ fatta per entrare nella mente e restare nella memoria. Ha ritmo, assonanze, geometrie interne che si diramino nei recessi più profondi del cervello, e lì restino. E’ la più difficile, la più crudele: può essere solo perfetta, altrimenti è indelebilmente brutta. E nulla è più brutto di una brutta poesia. La poesia è poiesis, la poesia fa. E’ il fare. Disegna l’Universo e il pensiero. Senza poesia sarebbe il nulla.
C’è la bella notizia, però: la poesia è adattissima al web, per ragioni semplici quanto intrinseche. E’ sintetica, non si perde in sbavature e va al punto. Il ritmo che contiene trascina la lettura fino in fondo al testo. E’ quasi sempre breve: le canoniche poche righe di attenzione dei lettori nel web le bastano per dire tutto.

Signora che pulisci l’altare

Signora che pulisci l’altare

scritto da Clelia Verde

Signora che pulisci l’altare nella basilica di Sant’Eustorgio ti benedirei perché i candelabri sono troppo lunghi anche per chi sale piano sulla sedia. Cosa si intende dire con come stai, st Leggi
Quello che resta

Quello che resta

scritto da Aglaja Ivanovna Epancina

Aggrovigliate tra i miei capelli sono rimaste le tue parole: con poche sillabe l’accidia svelli, con assonanze fai uscire il sole.   Tra i miei capelli aggrovigliati sono rima Leggi
Il primo giorno dell’anno
Vorrei per me la grazia di amarti per sempre di custodire il tuo cuore al riparo dal vento di proteggerti anche senza un altare senza una pietra di cui onorare la gloria. Sono polvere, fer Leggi
La Ruota

La Ruota

scritto da Aglaja Ivanovna Epancina

La ruota gira (sono un criceto) del movimento studio il segreto:   la spingo avanti ma torno indietro i passi (tanti) non fanno un metro sono in affanno rallento e poso Leggi
Gwyneth Lewis poesie come foto che non sbiadiscono
Passeggiate immaginarie e Istanbul 1 È l’ora della mia passeggiata giornaliera in nessun luogo – attorno al poggiapiedi e al salotto. Søren Kierkegaard e mio padre facevano giri imma Leggi
Dentro te stesso
Dove si va dopo la morte? Dentro se stessi. Il tuo inferno sarà abitarti. Il tuo inferno sarà uno specchio d’argento con cornice d’oro e platino, dove ti fisserai senza mai poter distoglier Leggi
Mattino

Mattino

scritto da Fabio Strinati

Là, nel bosco scuro, sembrano alti alberi sagome d’ombre, vite alla finestra ormai passate, ma fuori, dove tutto è ampio, è persino calma di fogliame sopra terreni d’inverno nuvo Leggi
Respiri

Respiri

scritto da Aglaja Ivanovna Epancina

"Ho il fiato corto", mi dici, sospeso nell'ansia, soffocato dal buio, il petto compresso da morse che, forse, non solo la carne, ma l'anima stringono. Sapessi, s Leggi
Roma novembre 2010

Roma novembre 2010

scritto da Clelia Verde

Vedessi Simon come scorre la Pineta Sacchetti. Gli alberi i rovi gli attrezzi sportivi di legno i cartelloni pubblicitari. Le chiome dei pini non mi seguono, più vado più sembrano promes Leggi
Senilità

Senilità

scritto da Aglaja Ivanovna Epancina

La memoria mi difetta me ne accorgo poco a poco (le sinapsi troppo in fretta fanno male il loro gioco). Mi dimentico le chiavi, il telefono, la penna, (ma non come mi chiamavi qui la mente no Leggi
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  Testata giornalistica iscritta al Registro Stampa del Tribunale di Roma, n.134 del 27 maggio 2013.


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