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La narrativa di Monica Torino

Il rap del turbante
Statale. Ore 8 pm. Il piede sull’acceleratore è pesante quanto la giornata, già sfiancata dalla temperatura che si avvicina a quella corporea. Un paio di gradi in più e diventa febbre, altro che estate. Sul ciglio due figure, così piene di colori che l’asfalto bollente rende vividi, quasi accecanti. non mi posso fermare, forse non ne ho voglia, ma tre chilometri dopo sono ancora con me. Tanto vale. Me le porterei fino a casa comunque, nella testa. Inverto a U. Nonna e nipote della Guin LEGGI
Il canto della bacca
Canta con me il mio nome, Io sono la fiamma spinosa, E non chiedermi come Da bianca come sposa Divento rossa e focosa. "Non badare alle apparenze" Sussurro tra le foglie. Son verde tutto l'anno, vivo di assenze. Ma quando le altre piante perdono i colori e son tristi e spoglie, io regalo all'autunno le mie bacche vermiglie. È la mia storia, come sono tante. Ma tu cantala e vedrai che in cuor tuo sorriderai. LEGGI
Sassolini
Sono seduta in giardino, e mentre mi bevo un fantastico cocktail di magnesio e potassio, vedo seduta sul gradino, a pochi metri da me, una bimbetta magra, scura di sole fresco e profumata di salsedine che le disegna addosso striature come di conchiglia. Gioca con i sassi del vialetto, cercando di farli finire uno ad uno nei mattoni cavi che lo delimitano. Mi viene da ridere perché è smirina e si intestardisce ancora di più. Ha i capelli lunghi raccolti in uno chignon scomposto che lascia usc LEGGI
Storia di non amore
Paura e Amore convivevano nello stesso corpo da anni. Non si incontravano mai, ma Paura era ossessionata da lui e voleva averlo ad ogni costo. Al contrario Amore, appena avvertiva la sua presenza fuggiva a nascondersi in un ventricolo. Paura per attirare la sua attenzione diventò sempre più grande pensando che, se avesse invaso e occupato tutto il corpo, Amore non avrebbe potuto resisterle. Si sentiva forte e sicura di sé e molto, molto attraente. Amore, spaventato dalla sua invadenza, che n LEGGI
Emozioni doc
Mi chiamo Tilde. Ho una bottega nella piazza di un paese di 200 anime e tre o quattrocento animali. Vendo stati d'animo freschi. Di giornata. Come al solito, mentre sto per chiudere arriva la Gina, moglie infelice del Gino Bastard. -Scusa l'ora Tilde, mi daresti un etto abbondante di pazienza? -L'ho finita Gina. Tutta. -E io come faccio adesso? Va bé va bé, dammi un po' di sopportazione, anche di ieri. -Nemmeno una briciola. Lo sai che tengo solo roba fresca. -Misericordia! -Finita anch LEGGI
Mollettina
C'era una volta una bambina che odiava i suoi capelli; e siccome ne aveva tanti odiava tanto.Le altre smorfiose esibivano chiome bionde e lisce e quando si muovevano i fili dorati danzavano con loro. Poi venne la casa nella prateria che assegnò il ruolo di ragazzina perfida a Nelly Oleson, bionda come un campo di grano al sole. Fu una gran soddisfazione. Ma i suoi capelli non cambiavano. Ogni mattina si toccava la testa sperando nella mutazione genetica tanto desiderata. Ma niente. Doveva sub LEGGI
Eppur si muore
Eppur si muore. Non ho più voglia di necrologi. È la mèta di un viaggio, la cosa che ci rende perfettamente uguali. È la vita che spesso è ingiusta. Fortuna, caso, predeterminazione, poco importa. E il viaggio si affronta con i suoi paesaggi belli o desolati. Nessuno non ne ha paura, poche balle, siamo fatti di carne e sangue conditi da una manciata di emozioni e di pensiero. Più elogi, meno necrologi. Dobbiamo avere il coraggio di riconoscere il valore delle persone in vita, risvegliare i LEGGI
Scatto
Pronti! Sento il materiale granuloso della pista disegnare sul ginocchio le sue minuscole ma penetranti impronte. Invisibili marchi a fuoco, li vedo tutti, ne seguo i contorni fino a identificarli come forme conosciute, Partenza! Allungo la gamba che farà il primo passo verso il traguardo. La caviglia ha sei piroli le cui corde vibrano alla tensione imposta cercando il punto di accordo. Le sento muovere sotto la pelle alla ricerca dell'armonia perfetta. I muscoli, come concertisti, prendono LEGGI

Biografia

Monica Torino

Non posso scrivere la mia vita, è lei che scrive me. Abbozza, sbaglia, corregge. Mette punteggiatura a casaccio. Raramente mi lascia fare l'editing.

mtorino@lri.it

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