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La narrativa di Salvatore Ronga

Cent’anni di isolitudine
C'erano giorni in cui mi raccontavo di essere triste e non lo ero: potevo impormi il lusso dell'indifferenza allo splendore delle belle giornate, i bagni non erano più un'avventura, ma un'abitudine. Così ritornavo al guscio secco e fragile di cartilagine che è il tempo quando filtra la luce, quando asciuga il riverbero dei suoni e delle voci, il tempo di una controra infinita. Ritornavo al piacere della noia e mi ascoltavo crescere. Sorvegliavo la metamorfosi del corpo, l'arcipelago di iso LEGGI
Del tramonto
Lungo la strada di fronte casa passano due ragazzi, lui indossa una camicia bianca in contrasto con i capelli nerissimi e corti, lei un vestito a fiori. Si tengono per mano con la disinvolta e stanca naturalezza di un gesto compiuto già tante volte. Scendono con la medesima andatura. Poi lui salta sul muretto e continua a camminare tenendosi in bilico, lei gli allunga il braccio, per nulla sorpresa, e continuano così come una madre che assecondi il capriccio di un figlio. Il muretto s'interr LEGGI
La fotografia
Ci sono io che ti guardo. Anche se gli occhiali sono inchiodati al naso e mascherano il piacere di averti obbligato a stare in posa per il breve intervallo dello scatto, una ruga m'indugia al centro della fronte, verticale e profetica, giacché so che scavalcherai il muretto fresco di calce dove sediamo, ti spoglierai della camicia a quadri e raggiungerai il mare. Ti vedrò sparire dietro a un «vieni!» urlato in coda a un «che vogliamo fare?», e sorriderò di questa retorica dell'impazienz LEGGI
Tranquilla giornata a Ostia
E niente, noi stavamo a farci il bagno e a prenderci un po' di fresco quando si sono presentati questi legionari in pettorina e ci hanno liberato. Faceva troppo caldo per esultare e in giro non si trovavano scudi su cui battere le spade in segno di acclamazione. E allora ho capovolto il secchiello con cui stava giocando mio figlio, il piccoletto, e ho provato a batterci sopra con la paletta, ma il piccoletto si è ingrugnito con italico piglio e mi ha fatto - Papà, quella è roba mia, mo' te g LEGGI
Compiti per le vacanze
Infilerò le dita nella porta e la chiuderò con forza ogni volta che sentirò il tuo nome. M'ingollerò a cena, così avrò gli incubi, sperando che il mio incubo sia tu. E quando mi sorprenderà il pensiero di te, lo scaccerò, battendomi le tempie. Proverò a cancellare di bellezza ogni traccia, di leggerezza ogni refolo: non guarderò tramonti e al mare gli volterò le spalle. Mi ci vorrà del tempo, disciplina e abnegazione, ma imparerò. Quanto è difficile smettere di ama LEGGI
Limiti di geografia emotiva
Uscendo da scuola, giù alle rampe di Sant'Antonio allentavo il passo e, pur imponendomi di mostrare coraggio, non potevo ignorare le piccole scosse di paura che risalivano su per la schiena. Così, allungavo lo sguardo oltre l'angolo del muro bianco che correva verso il mare e se c'erano i cani, tornavo indietro: cambiavo strada. I cani erano due. Non ne ricordo i nomi, ma ricordo le zanne e la lingua ciondoloni. Il taglio allungato degli occhi vispi era lo stesso dei loro padroni, i fratell LEGGI
La bella addormentata
I sogni sono pensieri che prolungano l'eco della mia esistenza felice, ma il cuore è coperto di rovi. Spine dappertutto, filamenti che vorrebbero sbocciare e che invece si attorcigliano e s'induriscono, si avvoltolano per richiudersi a spirale. I sogni sono diagrammi che si ripetono, che riducono spazi a linee e linee a punti. Se tutto è vuoto, il vuoto non c'è. Io dove sono? Ci sono e non ci sono perché non posso pensarmi, perché quelli che pensano a me non sanno se posso pensarmi. E all LEGGI
Sigaretta alla finestra
Tra una stecca e l'altra della persiana accostata, la luce scema di una lampadina, l'ombra di una donna e la sua sigaretta. La mano ogni tanto sparisce con un gesto lento e una folata di fumo si disperde nell'aria. Dormono tutti. Cosa sarà domani, era questa la vita che volevo, e da bambina cos'era l'Italia, un nome sulla cartina appesa in classe nel freddo che ghiacciava le finestre, e l'amo ancora o non l'ho amato mai l'uomo che mi ha fatto madre, o nulla di tutto questo, chiede alla notte LEGGI

Biografia

Salvatore Ronga

Nacque a bordo di un’isola nel golfo di Napoli, Ischia. Sbarcò raramente, così da poter attribuire al rollio ogni tormento esistenziale. Sperimentò varie forme di gastrite. Perse i capelli, ma non perse tempo a raccoglierli. Amò più di quanto i suoi amici sospettassero e odiò molto meno di quanto i suoi nemici avessero creduto. Venne alla luce il 13 luglio 1969 e da allora non fa che scrivere e riscrivere il suo epitaffio.

sronga@lri.it

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