di Andrea Lupi. «Piacentini Pio, di anni 54, forse. Senza fissa dimora, sicuramente. Scrivi Clemè!» «Aggio scritto, Antò!» «Allora, Signor Piacentini, lei non può stare qua!» «Perché? Tutti stanno seduti sulla scalinata!» «Sì, ma gli altri non stanno infilati dentro un sacco a pelo!» «D'accordo! Mi sfilo dal sacco.»
di Andrea Foschini. È notte d’investitura nel Santuario. Le dodici case dello zodiaco che si arrampicano per il monte sono un serpente immaginato. Il cavaliere d’oro del Leone sa che in questa notte, contro ogni ordine del mondo messo insieme con forza e ingegno implacabili, si abbatterà la forza elementare della morte.
di Ornella Mascoli. «Dottoressa Crocetta, io mi licenzio, basta!» «Palmina, calmati. Lo so che è dura. Sono degli scatenati, ormai è guerra, ma non ci puoi lasciare così di punto in bianco!» La direttrice si torceva le mani, esasperata.
di Laura Paragona. Caffè freddo. Zuccherato quanto basta, non troppo che stucca, non troppo poco che ammazza il palato. In un bicchiere svasato di vetro spesso, col fondo pieno. La signora del bar si è tanto raccomandata...
di Isabella Carlizzi. Era dietro la porta di casa, la mia, e la cosa non mi stupì nemmeno molto; vederlo, intendo. Ci siamo guardati in silenzio. Ciao, mi fa, ciao, gli dico. Silenzio. Si tira su la zip del maglione blu scuro, fino al collo.
