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Poesia

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E quei giorni in cui rivedo

 

i gesti di mia madre

 

ma non è memoria, no,

 

è sguardo di sfuggita

 

alla finestra appannata,

 

una mano ai margini del campo

 

visivo, straniante: le dita

 

ancora mie ormai sue

 

e non vorrei.

 

 

 

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