La finestra della stanza dove scrivo
affaccia sulla strada
al quarto piano.
La sera, quando piove
il mondo tutto è circoscritto
dalla luce afflitta di un lampione.
A lampi e intermittenze
il senso della vita sembra avere
la bellezza inconcludente del mistero
più sovente, invece
l’abisso del naufragio
si spalanca sotto casa.
