Gennaio è inverno con dentro un po’ di luce
quando febbraio avanza e l’aria è già diversa,
la neve che si scioglie,
il sonno che si allenta,
il ritmo del giorno che riprende.
Allora un fremito scuote e attraversa la terra,
si desta, sussurra nel vento,
si posa: è un fiore che trema nel gelo,
buca la neve, si schiude,
ti sfiora.
Un bianco presagio.
Profuma.
