Camminando
Camminando contavi le piastrelle evitando le fughe che a toccarle le sfortune del mondo t’avrebbero abbracciato. Io sognavo case antiche […]
Poesia
Nella storia umana la poesia nasce prima della scrittura – è l’arte più nuda, ha bisogno solo di voce e parole. E’ fatta per entrare nella mente e restare nella memoria. Ha ritmo, assonanze, geometrie interne che si diramino nei recessi più profondi del cervello, e lì restino. E’ la più difficile, la più crudele: può essere solo perfetta, altrimenti è indelebilmente brutta. E nulla è più brutto di una brutta poesia. La poesia è poiesis, la poesia fa. E’ il fare. Disegna l’Universo e il pensiero. Senza poesia sarebbe il nulla.
C’è la bella notizia, però: la poesia è adattissima al web, per ragioni semplici quanto intrinseche. E’ sintetica, non si perde in sbavature e va al punto. Il ritmo che contiene trascina la lettura fino in fondo al testo. E’ quasi sempre breve: le canoniche poche righe di attenzione dei lettori nel web le bastano per dire tutto.
Tra l’azzurro
Conosco il nome delle cose Un coltello una scala un gomitolo giallo. Cose ordinarie d’una vita qualunque. Non mi aspetto
Il fuggitivo
Un periodo breve di riposo mi è rimasta impressa questa frase dello specialista a cui mi ha indirizzato il mio
E’ tutto normale
Non ci sono allarmi semafori rossi o sirene assordanti se incontri la persona sbagliata. Nulla di nulla ti avverte è
Al suo posto
Fuori dalla mia finestra abita un uccellino, canta spesso l’adorabile cinguettio mi scalda il cuore mi fa sentire leggera forse
Sabbie d’agosto
Mi sembra a volte di spingere il tempo come si spinge un armadio ingombrante. Lo sforzo mi gonfia le guance
In una piazza all’ombra di un cappello
Sì, ho telegrafato ho inviato anche un ultimo messaggio ma è un paradosso l’ultimo messaggio è solo quello che di
Gli amici dell’estate
Carlo, come dici che i giorni che viviamo sono come i pesciolini nell’acquario minuti, uguali, un po’ sfuggenti sciame minuscolo
Me ne andrò
Io non possiedo nulla. Non possiedo le mie chiavi non possiedo le mie scarpe. Non possiedo i miei pensieri che
Il dono
Non so che percorso abbia fatto stanotte la mia mente, ma mi sono svegliata con questa poesia in testa. È
Asfalto rovente
I vecchi in bicicletta non sono prudenti son temerari. Le sconfitte di una vita le sfogano in lievi pedalate fra